De lo más pequeño al cielo (Florencia Bolan)

Mi mano levanta en vano la piedra

del anciano y ya sin vida árbol.

Su pájaro de la guarda inútilmente lo protege.

El viento de invierno lo tira al suelo.

Una nube sobrevuela su desgracia.

Una desgracia que no existe,

que el cielo inventa